“Delante de ellos los monos se la sacudían y lanzaban chorros de porquería blanca. La porquería se escurría por el interior de las ventanas de plástico. Ya




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TRINIDAD DE RELLENO.

Por Juan Ramírez.


“Delante de ellos los monos se la sacudían y lanzaban chorros de porquería blanca. La porquería se escurría por el interior de las ventanas de plástico. Ya había restos de porquería blanca antigua, adherida a las ventanas y tan seca que ya era casi transparente.


  • Eliminas su lucha por la supervivencia y esto es lo que obtienes a cambio – dijo la mamaíta”.


Chuck Palahniuk - Asfixia.

I
DEL VENGA PA'CA:

INHABITANTES.
1. ENUMERANDO.
Ágata se sentó en el piso. Yo escuchaba el reloj como si estuviera detrás de mi oído.
- Me refiero a qué cuánto tiempo, realmente. De cuánto disponemos en verdad - digo - últimamente siento como si todo pasara muy rápido. O demasiado lento. ¿Sabes cuánto gastamos en un paradero de micro? Siete días al año. No estoy hueviando.
Diego se dio vuelta. Eran las doce, faltaba un cuarto de hora para que terminara el recreo.
En alguna parte de la tierra caía un avión de papel.
- O sea, ¿cuántas veces has podido asegurar que estás vivo? Realmente vivo, me refiero - Diego miraba a Ágata - No creo que muchas. Para mí que se nos han agotado los recursos. Que el mundo se está agotando, y ahora busca la autodestrucción. Ya no vemos un atardecer con los mismos ojos que en el siglo XV. Tenemos suficiente de la misma basura. Y lo que nos ha tocado por esencia temporal no nos satisface. Queremos consumir, pero me da la sensación de que estamos atrapados en un segundo interminable con demasiadas cosas que desechar.
Ágata se toca el borde de los labios.
- Mauricio - dime - cacha -.
Julia dormía.
- Qué ni ahí - dice Diego.

- Es tan ni ahí - digo yo -.
Según Diego, el 30% de las personas busca los karmas de palahniuk para sentirse menos defectuosa. Pero no les sale. Están en el lado equivocado del mundo.
Enumerando:
- Imagen perfecta.

- Billetera perfecta.

- Vida social perfecta.
Esa era Julia. La ni ahí. Toda su vida había sido una matea sin capacidad de perfección. Y ahora se había disociado del sentido académico para redimirse con el social. Y de paso pololear con un imbécil, para caerle bien a unos cuantos tarados.
- Es una persona tan sincera - dice Diego - no le tiene miedo al fracaso -.

- Esa es talla pesada, ¿no? -.
Ágata se acurruca en el piso. Mira a Julia y luego me mira a mi. Diego juega a vaciar un cigarro.
- Da muy mala imagen.

- Me importa un pito - dice Diego - ves, juegas con mi inconsciente.
A las 8 horas, Lenguaje. De 9 cuarenta a diez un recreo. Luego Historia. Luego física. Después de física, nos situamos en el presente.
Es como una mala fábula.
La gente hace horarios para repetirse a sí misma. A la gente no le gusta experimentar lo desconocido. Salirse de cualquier esquema preestablecido es en términos sergilaguianos, irse del dos y comenzar a hacer verdadera televisión. Una verdadera mierda.
- Por favor mírala - Dice Diego - qué perfecta, Julia, qué culo -
Enumerando:
- celulitis.

- Cáncer a la próstata.

- Injertos de piel.

- Ampoyas.

- Es tan atractiva -.

- No huevees. A ti te gusta.

- Me gustan las prietas. No por eso voy a follarme una.
Aparte el miedo a que quede preñada, dice Diego.
Miro a Ágata. Ella se esconde el pelo detrás de la oreja. Lo hace con dos dedos.
- Mírala - dice Diego - sólo mírala un poco.
Suena el timbre. Matemáticas. Es el horario, una y otra vez.
Alguien pisa un avión de papel.
2. CARLA A RATOS.
La estética está muerta. Las relaciones de pareja están muertas.
Todo lo que pudimos crear ya nos lo enseñó la televisión.
Los dragones siempre han existido. Los trolls, orcos, enanos, hobbits; no son imaginación, existieron y ya están muertos. Volarte bailando gótico, enamorarte de tu profesora, jugar fútbol; ya se inventó, tus padres lo terminaron.
Esto me cuenta Diego cuando vamos pasando por Paula Jaraquemada.
La cosa no es qué tanta novedad podemos dar a la ciencia. Al arte. A cualquier institución conceptual.
¿Cuántos israelitas estoy matando por fumar este cigarro? ¿Cuántos pakistaníes estoy mandando a la guerra por tomarme una cocacola? ¿Cuántos negros estoy ahorcando por hacerme un pito? ¿Cuántas veces he sentido culpa cuando me como un bistec? ¿pensado en mi madre? ¿cuántas veces me he masturbado con una persona, sabiendo que al día siguiente nuestra relación va a cambiar? Pero hay otro límite. La cosa es cuánto podemos entretenernos sin codepender. La adicción es imposible de cambiar. Estamos demasiado contentos sabiendo que controlamos el día de nuestra muerte. Demasiado contentos de controlar nuestro destino.
Caminamos por Blest Gana. Es de noche, y vamos a buscar a Javiera Bustamante para irnos al teatro carrera. Son las 11 cuarenta y cinco.
La estética esta muerta.
Javiera es gótica.
Diego anda con un traje negro y una corbata beige. Se ha pintado rayas en el rostro, y lleva una camisa a cuadros porque según él "el día que mueras y sepas la verdad, te darás cuenta de que todo el mundo estuvo hecho de cuadros".
El negro es un color especialmente cuadrado. Es lo mismo.
Javiera abre la puerta. Nos dice que esperemos un poco.
Noticia de último momento: Javiera Bustamante necesita arreglarse las uñas.
Cuando tenía ocho años mis padres se separaron. Desde entonces que no creo en los ránkings. Porque no creo en los valores. Desde entonces que mi vida es enumeración. Listas de cosas. Números que le den sentido a lo abstracto.
Para ejercicio de esto, Javiera Bustamante es:
- piel.

- Senos

- Labios

- Pelo; uñas; lubricación.
Manos que abren una reja.
- Hola, Javi - dice Diego.
No sé cómo se llama esta calle, pero avanzamos por ella.
- ¿La Marce? ¿La Camila? -.

- Sabí que hoy día llamé a la Marce, y me dijo una wea' como que iba a ver al papá y que por eso no podía ir hoy día - Dice Javiera - igual lo pensé un poco, pero le dije que claro, o sea, no podía decirle que no le creía y mandarla a la mierda y si era verdad.
Prendo un cigarro.
- Después llamé a la Camila y me dijo que si no iba la Marce, que no podía ir ella. Aparte que no tenía plata y wea'. Yo le dije que cómo, tenía que ir. Y ella dijo que no podía, pero yo le dije que iba a estar el Diego, que demás - suficiente para excluirme a mi de la conversación, ¿no? - pero dijo que mejor no. Después llamé a la Marce y parece que no estaba. Llamé a la casa del papá y no había llegado. La weona había salido o qué se yo. Me dijeron que llegaba a las diez. Llamé a las diez, y me dijeron que todavía no estaba.

- Ah, o sea, nos cagaron - Dice Diego -.

- Si po, y más encima yo tengo que hacer el trabajo con ellas. O sea, yo fui a Suecia cachai, na que ver que me caguen así. Y tenemos que hacer el trabajo pal viernes, la wea es que quizás podíamos pedirle plazo, pero ni cagando.
Se me acaba el cigarro. Maldición.
Tomamos micro en tobalaba.
Cuando subimos, las manos de Javiera Bustamante tocan accidentalmente mi trasero.
Enumerando cosas que no hacer:
- sonreír.

- Devolvérsela.

- Eyacularme en los pantalones.
Estamos sentados y Javiera conversa con Diego. Yo observo la ventana. El reflejo. Lo que hay atrás. En realidad me da lo mismo. Es el hecho de observar. De abstraer.
Javiera extiende sus dedos y habla con Diego.
Noticia de último momento: A Javiera Bustamante se le ha roto una uña.
No sé de qué hablan. En realidad me da lo mismo. La ventana es mi amiga. Le tengo ganas a la ventana.
En algún punto Javiera me sonríe y me pregunta cómo estoy. Esto sucede cuando Diego ha dejado de hablar.
- ¿Cómo estai, Mauri? -.

- Bien po, Javi -.

- ¿Qué contai? -.

- Na po, aquí estoy-.
Su sonrisa falsa y sus ojos desorbitados me indican que ya no sabe qué decir.
- Y tú, ¿qué contay?-.

- Aquí estoy po, lo mismo que tú -.
Espacio en blanco.
- Me encantan las iglesias - dice Javiera Bustamante -.
Espacio en blanco.
- Hay una catedral, o sea, en realidad una iglesia, por ahí por maturana. Es hermosa. Una vez le tomé una foto - dice Javiera -.

- ¿Y siempre les tomai fotos? - cacha el recurso, cacha la pregunta hueona.

- Sí, de hecho, ahora quiero pegar esas fotos en mi pieza. Pero no tengo como ampliarlas -

- Pero podí pegarlas como están en tu pieza. Y haces un mosaico -.

- Es que una vez hice uno. Pegué muchas fotos chicas en mi pared. Pero me aburrió -.
Espacio en blanco. Puta que ando hueón.
- ¿Cachai un cuadro que es como una terraza? - dice Javiera.

- No sé. Pero cómo es -.

- Es como una terraza, y una calle, y está de noche. Y es como impresionista.

- Sí, creo que lo cacho.

- Me encanta ese cuadro, ese es el que le regalé a mi papá pal día del padre - ¡he ahí el significado del espacio en blanco número 3! ¡si! -.

- ¿Y qué tal? -.

- No sé, onda tus papás siempre te dicen que está bacán. Mi mamá estaba ohh qué hermoso cuadro, es la pintura más hermosa que he visto en mi vida. Pero igual yo no la encuentro tan bacán. Me gusta porque me recuerda al extraño mundo de Jack.

- ¿y por qué no hací eso, y pintai un cuadro de…? -.

- ¡Sí! Eso podría haber hecho, pintar un cuadro del mundo de jack. Pucha. - o de una iglesia en tu pared, pero no importa -.
Noticia de último momento: El escote de Javiera muestra sus senos rebotando.
Nos bajamos pasados del teatro carrera. Casi en la Blondie. La noche cubre Santiago, excepto por las luces y por las tiendas abiertas. La noche estética. La noche top. La maldita noche adicta y de tetas grandes.
- Qué hermoso - digo, pensando en la hernia sangrante del próximo irakí que mate al prender un cigarro.

"MACABEÍSMO ANÓNIMO ORGANIZADO (MAO):
Primeros seis sencillos pasos para dejar de ser macabeo:
1.- Haga una lista de todas las personas que le han gustado.
2.- Establezca una relación entre ellas, y todas las enfermedades venéreas existentes.
3.- Deje de ser pasivo. Vuélvase recreativo. Para esto, repítase todas las mañanas frente al espejo "soy una máquina de historias. Toda realidad pasa por mi".
4.- Nunca, pero nunca diga piropos. A nadie. No importando cuán bien le caiga.
5.- Tome dos pastillas de seconal en las noches. Deje de cortarse el pelo. Véase al espejo como si fuera Auster.
6.- Tenga identidad y reprodúzcala. Preferentemente en ironías inconclusas. En cualquier caso, por nada del mundo se vuelva vulnerable. Usted debe decidir su destino. El club de la pelea estaba equivocado. Nadie ahí fue macabeo".
3. UN VERANO ES UN INVIERNO ES UN VERANO.
Y caminar por las calles

Porque

La

Humanidad

Es:
- Cartílago roído.

- Piel ampoyada.

- Neurotransmisores inconexos.
Ágata dice: te estás poniendo demasiado adolescente.
Y el verano es un infierno: dice ágata.
Y Chile es bulímico.
Caminamos. Diego nos cuenta de la otra vez, con el rocinante. Que el rocinante se tomó como cinco chelas. Que güitreó en la cama. Que recostó su cabeza en el almohadón, durmiendo con su propio vómito. Y despertó con la cabeza pegada.
Todo esto me suena a un cuento de Donoso. Como si Donoso pudiera hacer relatos cortos.
Ágata dice: estoy en el séptimo cielo.
Chile es narcotraficante: dice Ágata.
Y tengo la sensación de que vamos a algún lado.
Santiago no es un nombre suficiente. No puedes usar a Santiago como usarías a Chipewea, a Oakland, a Wyoming. No es la ciudad de la que hablan los poetas. No es un cuento corto para una pared en el metro. Coupland no llamaría a Santiago tratando de invocar a los grateful dead.
- ¿Los grateful? - le digo a Diego - El otro día leí que tenían algo que ver con el ciberpunk -.

- Los grateful inventaron todo.
Enumerando:
- Las tapas de la bebida de comida rápida.

- Drogarse con manjar.

- Enrique Lihn.
Los Grateful inventaron a Enrique Lihn.
- ¿Y eso qué me importa? -.

- Banco Bhiff es un consolador -.

- ¿No era otro banco? -.

- En fin -.
Caminamos. Caminamos un poco más.
Ahora Diego le está contando el rollo de que si no te lavas las manos, en alguna parte del mundo alguien inicia una revolución.
- Es una historia verdadera. Es la cochinada, lo impregnado; a eso necesitamos sujetarnos. Alguien está lavando el agua por ti. Alguien está tirando tus colillas de cigarro al basurero. Alguien está mojando tu ropa, luego referirse al momento uno. Alguien te está preparando la comida. Alguien se está identificando con lo que dices, y se prepara, te roba la actividad. No tengas amigos. No te bañes. Es el secreto de la iluminación - .
Y todos los perdedores nos fuimos al cielo.
4. INFORNOGRAFÍA.
"Se perdió la elegancia".
El esposo mea con la puerta abierta.
"Se perdió la niñez".
El niñito cuico se jala un psicotrópico. Le corre mano a la nana. Intenta suicidarse con el cable de la aspiradora.
"Se perdió el brillo"
Una panorámica de todos los bosques talados, de los campos de residuos nucleares; todos los mapuches en chile; todos los pobres con sarna del mundo. Con hijos que no los quieren. Con un paso en la tumba de los que nunca aparecieron en televisión.
Un tenista sonríe y dice: "yo también uso a Tu Hermana".
"La basura y la literatura. Y la literatura. Y Tu Hermana".
Este es mi proyecto para publicidad en lenguaje.
Este es mi sueño post-apocalíptico.
- Asume el rojo - dice Diego -.
Estoy sentado, con los brazos en mi pupitre, y la cabeza entre los brazos.
- Ayer en el trece dieron un programa sobre la mafia, la venta de marihuana y qué se yo, puras weas - dice Diego - buenos datos, en cualquier caso.

- En Chile casi no hay mafia -.

- ¿Tiene penita? - dice Ágata -.

- A veces me da la sensación - dice Diego - que entre todos, nos estamos fumando. Cachai. Onda que mientras yo te hablo y te cuento que tengo un padrastro en España o una enfermedad terminal, tú lo que estás haciendo no es escucharme. Tú tienes los labios en mi filtro. Y cada vez que te tiro un pulmón seco de feto fermentado, me estoy agotando.
Hay toda clase de clasificaciones, dice Diego. Algunos somos cogollo. Otros, paraguas. Existen también los yerbis, los belmont light, y los viceroy azul sin filtro.
- ¿Qué clase de cigarro son los grunge? -.

- Los grunge son marlboro, compadre.
Suena el timbre. Quedan cuatro horas de extender el tiempo.
- Cacha, la Javiera está hablando con el Palominos -.

- ¿El Palos de Mino? Media noticia po hueón.

- Ya po, hueón, para de pisarme el pelo - dice Pablo -.
Pablo está acostado en el piso. Esta jugando Pokemón.
- ¿Qué se siente entretenerse por abajo? - le dice Diego -.

- Pregúntale a tu madre.
El profesor se va de la sala. Inglés nunca fue suficiente. Nada es suficiente.
Es la revolución gestándose desde la basura.
- Y tu hermana - dice Diego -.

5. Y EL PRESENTE.
8 años.- Te convences de que la vida es una mierda.

10 años.- Endogenización, certificados médicos, enamorarse por deporte; todo ese rollo.

12 años.- Masturbación, escritura por sobre literatura; satori; Gibson; tu madre.

14 años.- Primera etapa menstrual de desintoxicación masista. Y reconciliación graduada.

15 años.- Algo sobre algo. No remitirse a tu madre.

16 años.- Teleserie del 7.
Y el presente.
Viernes es el día de desintoxicación masista. Cuando con el Diego conversamos las pendejadas más gritadas e imbéciles que se nos puedan ocurrir. Sólo por deporte. Para volvernos menos y tener más. Para sentirnos cerca del vacío. Para perder cualquier clase de popularidad con nuestros congéneres.
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